No es fácil detener el latido eterno en el instante efímero… y sin embargo… surgen las maneras como pájaros que cantan en la noche.
Los sueños, racimos de imposibles, hablan entre ellos y nos despiertan, negativos de una foto que apenas desaparece al contacto con la conciencia.
Para pasmo de estrellas, renacemos entonces voluntariosos artesanos que traducen en tercas madrugadas, desde la tentación de sus recuerdos, proyectos oxidados de humo o trajes de ceniza al viento.
Y en ese abismo centellea la Vida, triunfante en la Luz del orden de su círculo vacío, ajena a las torpes predicciones del que nombra temblando.
Justo eso somos: huérfanos que escriben como ofrenda deslizándose entre la niebla del arte en un nuevo intento imposible por esquivar la Verdad.
